A infancia

Ai que saudades.
De chutar o joelho.
Do meu coelho , de cantar sem falar.
De assobiar sem sem rimar.


Um velho me falou.
Se você crescer sem amadurecer.
você rebolara sem mudar.
morrer assim com um pé de aipim no meu,
jardim.
Será o seu fim.


Depois eu pensei.
Se eu terminar .
O meu poema assim.
Não será o fim por que tudo não precisa ser igual.
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@ ( *_* )@

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